Conto erótico: A tela que separa o desejo que une

O barulho do ventilador de teto era o único som que ousava quebrar o silêncio, mas mesmo ele parecia hesitante, como se respeitasse a tensão que se formava entre os dois corpos. Ela estava sentada na poltrona de veludo azul, os dedos tamborilando na borda de madeira de uma mesa de centro que nunca fora usada para refeições. Na parede à sua frente, uma tela de computador brilhava, refletindo o rosto dele. O olhar prolongado, carregado de um peso que já não cabia mais no mundo digital, era a única ponte entre eles.

— Você está diferente hoje — disse ele, a voz saindo um pouco mais rouca do que o normal, como se as palavras tivessem que atravessar uma camada de fumaça.

Ela não respondeu de imediato. Em vez disso, inclinou a cabeça, estudando cada pixel que compunha a imagem dele. Ali, a milhares de quilômetros, mas ao mesmo tempo tão perto que ela podia jurar sentir o calor da sua respiração. Era uma sensação absurda, uma ilusão que o cérebro teimava em alimentar.

— Talvez eu esteja — confessou, por fim, num sussurro que o microfone captou com uma nitidez cruel. — Talvez eu esteja cansada de falar com uma tela.

O silêncio que se seguiu não era vazio. Ele era pesado, denso como um objeto sólido que se alojara no peito dos dois. Ela observou os olhos dele se desviarem por um instante, um movimento quase imperceptível de hesitação que a fez sentir um frio na barriga. Não era um jogo. Nunca fora.

Ele respirou fundo. Na tela, ela viu seus ombros se erguerem e caírem lentamente. A camisa social, aberta no primeiro botão, deixava entrever o início do peito. Um detalhe que, em qualquer outro contexto, não significaria nada, mas ali, naquela intimidade forçada pela distância, era uma declaração.

— Você sabe que isso não é uma escolha fácil pra mim também — disse ele, e havia um nó na garganta, um tremor que ele tentava domar com a razão. — Mas quando fecho os olhos, é você que está ali. Não a imagem. É você.

Ela sentiu um arrepio subir pela espinha, e uma parte dela, a mais impulsiva, quis gritar, quis esmurrar a tela, quis pular através daquela maldita barreira luminosa e se jogar nos braços dele. Sentia a própria respiração ficar mais curta, uma mistura de frustração e desejo que se emaranhavam como cobras num jardim proibido.

— Eu também — respondeu, e a voz saiu mais firme do que ela esperava. — Mas aí eu abro os olhos e vejo uma moldura. E isso me mata, sabe?

Ele a encarou, e o olhar dele era tão intenso que poderia rasgar o tecido do espaço. Era como se ele a estivesse desnudando com os olhos, não apenas o corpo, mas a alma. Ela sentiu o calor subir pelas bochechas, e o desconforto daquela excitação contida era delicioso e doloroso ao mesmo tempo. O toque que os unia, naquele momento, era apenas acidental, o roçar do seu próprio braço contra o tecido da poltrona, mas a sua mente preenchia a lacuna com a memória das mãos dele, a textura da pele, o calor.

— Então o que a gente faz? — perguntou ele, e a pergunta pairava no ar, uma ferida aberta que pedia para ser curada ou infectada de vez.

Ela levantou a mão. Na tela, a imagem do seu próprio gesto parecia distante, como se não fosse ela a controlar o movimento. A ponta do dedo tocou a superfície fria do monitor, no exato local onde o rosto dele estava. Ele viu. Ele compreendeu.

— Eu queria poder tocar você agora — sussurrou. As palavras eram tão baixas que o próprio som das letras parecia uma carícia.

Do outro lado, ele imitou o gesto, levando a própria mão à tela, encontrando os dedos dela em um espelho invertido. Os olhos deles se encontraram, e por um longo momento, o mundo inteiro parou. A batalha interna era evidente em cada linha do seu rosto. O conflito psicológico entre a razão, que dizia que aquilo era apenas uma projeção, e o desejo, que clamava por algo real, era quase palpável.

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— Se eu pudesse... — começou ele, mas a frase morreu antes de sair da boca.

A tensão tinha crescido tanto que parecia um fio de navalha, fina e afiada, pronta para cortar o que os mantinha sãos. A tela, que antes era uma janela, agora era uma prisão.

Ela sentiu uma decisão inesperada florescer dentro de si. Não era planejada, não era racional. Era puro instinto. Com um movimento rápido, ela se levantou. O ruído do tecido da poltrona contra a madeira do assoalho foi áspero, quebrando o encanto tecnológico.

— Espera — pediu ele, um alarme na voz. — Onde você vai?

Ela não respondeu. Apenas olhou diretamente para a câmera, um olhar que era ao mesmo tempo um desafio e uma promessa. Seu corpo, agora de pé, parecia reivindicar um espaço que a tela não podia conter. Ela sentiu a adrenalina, a impulsividade tomando as rédeas. A expectativa era tão aguda que doía.

Com um gesto deliberado, ela levou a mão ao botão de energia do computador. Um sorriso, quase imperceptível, dançou em seus lábios. Não era um sorriso de felicidade, mas de quem acabara de encontrar uma brecha na muralha.

Ele ficou paralisado, os olhos arregalados. A hesitação dele era o combustível que ela precisava. A pergunta, não dita, gritava no silêncio que se seguia: O que você vai fazer?

Seu dedo pairou sobre o botão. A decisão, por mais impulsiva que parecesse, era a única saída para um desejo que não cabia mais em dois mundos separados. Se ele fosse até ela, ou se ela simplesmente desligasse tudo e fingisse que aquela conversa nunca acontecera, o resultado era o mesmo: a tensão precisava de um desfecho.

Ela pressionou o botão.

A tela ficou preta.

O silêncio que invadiu o quarto dela era ensurdecedor. O ventilador continuou a girar, indiferente. Na poltrona de veludo azul, ela ficou parada, olhando para o reflexo do próprio rosto na tela escura. Os olhos, os mesmos que haviam enfrentado o olhar dele, agora lidavam apenas com a escuridão e com o eco do último sorriso que ele viu.

No outro lado, ele estava a sós com uma tela preta e o calor de um desejo que parecia ter queimado a distância, mas não a tinha apagado. O final ficou em aberto, pairando no ar como o cheiro de jasmim que entrava pela janela. O que viria depois não estava mais na tela, mas no que eles escolheriam fazer com o silêncio.

Conto erótico enviado por Lucas Mendes, de Belo Horizonte, MG.

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