Conto erótico: O jogo da sedução no palco vermelho

O vermelho da cortina parecia pulsar, como se a sala inteira respirasse na mesma cadência da música abafada que vinha das caixas de som. Ele a viu antes de qualquer outra coisa — não o rosto, não o vestido, mas o movimento das mãos sobre o tecido, ajustando a alça do ombro com uma precisão que parecia ensaiada e, ao mesmo tempo, completamente natural. Havia algo no jeito como ela ocupava o espaço que a impedia de passar despercebida. Mesmo que quisesse.

Ela não sabia que ele a observava. Ou talvez soubesse. Porque, quando seus olhos finalmente se encontraram entre as mesas e as taças de vinho que brilhavam sob as luzes baixas, não houve surpresa em seu rosto. Apenas uma leve inclinação de cabeça, um quase sorriso que não chegou a se formar, e ela voltou à conversa com a amiga, como se aquele instante tivesse sido um acidente.

Mas não foi.

Lucas sentiu o nó no estômago apertar. Reconheceu o gosto familiar da dúvida, o mesmo que o acompanhava desde que começara a frequentar aquele lugar, três meses atrás, depois do divórcio. A boate não era seu território — nunca fora — mas a música, a penumbra, a promessa anônima de uma noite qualquer funcionavam como uma espécie de anestesia. Um refúgio contra o silêncio do apartamento vazio. Contra a sensação de ter se perdido em algum ponto do caminho sem saber exatamente onde virara à esquerda quando deveria ter virado à direita.

Ela se levantou. Dirigiu-se ao bar com a segurança de quem conhecia cada centímetro daquele lugar. O vestido preto, de um tecido fluido que se movia com ela, como se tivesse vida própria, não era ousado — não precisava ser. A ousadia estava no porte, nos ombros retos, na curva do pescoço que ele acompanhou com a ponta dos dedos invisíveis enquanto ela pedia alguma coisa ao barman. Um uísque, talvez. Algo forte. Ele imaginou o gosto de gelo e madeira nos lábios dela e desviou o olhar, sentindo o calor subir pela nuca.

Aquilo não era como ele. Era. Mas podia não ser. A linha tênue entre o desejo e a culpa se dissolvia conforme a noite avançava, e ele já aprendera a não lutar contra a dissolução. Apenas observar. Esperar. Deixar que as coisas acontecessem, como aconteciam desde que ele deixara de controlar cada detalhe da própria vida.

O toque ocorreu meia hora depois, quando ele se levantou para pagar a conta. O corredor apertado que levava ao banheiro era o ponto mais estreito do estabelecimento, um cone de passagem onde os corpos se esbarravam inevitavelmente. Ela vinha na direção contrária. O ombro nu roçou seu braço com uma lentidão que não era acidental — ele sentiu o tecido, a pele, a temperatura. Seus olhos se encontraram novamente, agora a uma distância que permitia ver os detalhes: a íris escura, a pálpebra que piscou um milésimo de segundo mais devagar do que o necessário, a linha da mandíbula que se contraiu.

— Desculpa — disse ela. A voz tinha um timbre baixo, um pouco rouco, como se tivesse acabado de acordar ou estivesse prestes a dormir.

— Tudo bem — respondeu ele. As palavras saíram mais secas do que ele gostaria.

Ela passou. O cheiro de baunilha e algo cítrico ficou pairando no ar, e Lucas permaneceu imóvel por alguns segundos, sentindo aquele rastro invisível se alojar em algum lugar entre o peito e a garganta.

Quando retornou à mesa, ela já estava sentada com a amiga, e ele não olhou novamente. Fingiu que não estava prestando atenção. Pegou o celular, checou o relógio, leu uma mensagem antiga. Mas a consciência periférica — aquela parte do cérebro que nunca desliga — continuava rastreando os movimentos dela. A maneira como inclinava a cabeça ao rir. Como segurava a taça de vinho pela haste, com dois dedos, quase distraidamente. Como, em determinado momento, ela apoiou o queixo na mão e o olhou por cima da borda do copo, um olhar demorado e tão direto que ele quase sentiu o peso físico.

Ela estava jogando. Ele sabia. Não era ingênuo a ponto de não reconhecer a coreografia, a dança sutil da atração. Mas o que o perturbava não era o jogo em si — era o fato de que, ao contrário do que acontecia em outras noites, ele queria jogar também. Não por desespero. Não por carência. Havia algo na postura dela, na forma como o observava como se pudesse ver através das camadas de autopreservação que ele construíra, que despertava um instinto mais primitivo.

A amiga foi embora antes da meia-noite. E ela ficou.

Viu-o se levantar, passar pela sua mesa, hesitar. Não disse nada. Apenas inclinou ligeiramente o queixo, um convite mudo que não precisava de palavras. Lucas sentou-se à sua frente, e o silêncio que se instalou não era vazio — era oco de sons, mas cheio de intenções.

— Você é tímido — disse ela, finalmente, com um sorriso que tinha mais desafio do que doçura. — Ou está se segurando?

— Estou decidindo — respondeu ele, sem desviar o olhar.

— O quê?

Se a pergunta não fosse um completo absurdo, a resposta óbvia seria a verdade. Mas a verdade era uma massa embrionária de impressões, suposições, desejo e medo. Ele não sabia o que estava decidindo. Talvez se deveria continuar ali. Talvez se deveria esticar a mão e tocar a dela. Talvez se deveria levantar e ir embora e passar o resto da noite se perguntando como teria sido.

Ela deu um gole no vinho. Não tirou os olhos do rosto dele.

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— A timidez passa — disse, a voz mais baixa agora. — O arrependimento, não.

Lucas sentiu o impacto daquelas palavras como um golpe no centro do peito. Não porque fossem uma ameaça — eram uma declaração. Um reconhecimento mútuo de que ambos estavam ali por alguma razão que iam além do acaso ou do álcool. No palco vermelho daquela noite, cada gesto contava. Cada hesitação, uma confissão.

O toque que veio a seguir foi dele. A mão estendida sobre a mesa, os dedos encontrando os dela, a pele quente, seca, uma eletricidade estática que percorreu o braço e subiu pela espinha. Ela não se afastou. Virou a palma da mão para cima, entrelaçando os dedos com os dele num movimento lento, deliberado.

— Não sei seu nome — disse ele.

— Melhor assim — respondeu ela. — Nomes são detalhes. E esta noite não é sobre detalhes.

Lucas engoliu em seco. O jogo se tornara mais real do que ele esperava. Mais perigoso. O que ele faria quando a cortina se fechasse e as luzes se acendessem? O que restaria daquela tensão quando o vermelho deixasse de pulsar?

Ela se inclinou sobre a mesa, os olhos escuros e a voz tão baixa que ele precisou se aproximar para ouvir.

— Você quer saber o que eu realmente estou pensando agora? — sussurrou. — Estou pensando se você vai ter coragem de me beijar. Ou se vai deixar a noite passar e ficar com isso na cabeça pelo resto da vida.

O desejo e o medo se chocaram dentro dele como duas placas tectônicas. Ele se inclinou um pouco mais, sentindo o hálito dela, o cheiro de baunilha e uísque. Os lábios estavam a centímetros dos dela, um espaço minúsculo e infinito.

— Não sei o que quero — admitiu, a voz falhando.

— Quer sim — respondeu ela. — Só não quer admitir. Mas sabe o que é pior?

Ele esperou.

— Você vai querer se odiar amanhã, independentemente do que acontecer aqui. É por isso que o único erro possível é não descobrir.

O beijo veio como uma consequência natural, como a água que finalmente encontra seu nível depois de uma tempestade. Foi molhado, incerto, carregado de anos de frustrações e uma urgência que nenhum dos dois estava preparado para processar. As línguas se encontraram num diálogo desajeitado que rapidamente encontrou um ritmo, uma cadência, uma linguagem própria.

Ela o puxou pela gola da camisa.

— A saída dos fundos — disse, ofegante, apontando com a cabeça.

Lucas olhou para a porta, depois para ela. A cortina vermelha, em algum lugar da sala, balançou ao vento de um ar-condicionado. Ele ainda não sabia se aquilo era um começo ou um fim. Se a encontraria novamente. Se a nomearia. Se o desejo que sentia agora se transformaria em arrependimento, ou se o arrependimento que inevitavelmente viria seria pequeno o bastante para caber dentro do desejo.

Mas, naquele instante, enquanto se levantava e sentia a mão dela apertar a sua com uma firmeza que não admitia hesitação, Lucas percebeu que a resposta não importava. O que importava era que ele estava ali, naquele palco vermelho, prestes a descobrir.

Ela abriu a porta dos fundos. A noite os engoliu. E o resto, como a música que ainda tocava, continuou — mas ninguém mais veria.

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Conto erótico enviado por Rafael Albuquerque, de Porto Alegre, Rio Grande do Sul.

Conteúdo proibido para menores de 18 anos. Em Contos eróticos temos diversos artigos sobre este tema. Recomendo :)