Conto erótico: A arte da adoração aos pés

O suor escorria pela nuca dela, não pelo calor do salão, mas pela forma como os dedos dele traçavam círculos invisíveis no arco do seu pé. Não era um toque casual. Era uma confissão sem palavras, uma reverência que queimava mais do que qualquer beijo.

Ela não tinha visto quando ele se ajoelhou. A música, um blues lento e melancólico, abafava os pensamentos, mas não o calor que subia pelas suas pernas. O vestido curto, que antes lhe parecia apenas elegante, agora era uma traição: deixava à mostra justamente o que ele não conseguia tirar os olhos.

— Você sempre usa saltos assim?

A voz dele era baixa, quase um sussurro, mas ela sentiu como se tivesse sido gritada dentro do seu crânio. Não era uma pergunta sobre sapatos. Era uma pergunta sobre poder. Sobre quem, afinal, controlava aquele jogo.

Ela não respondeu. Não porque não quisesse, mas porque as palavras teriam estragado o momento. O silêncio entre eles era denso, carregado de algo que não ousava ter nome. Os dedos dele deslizaram pelo calcanhar, e ela estremeceu. Não de nojo, não de medo, mas de uma expectativa que doía.

Por que ele? Por que agora?

A memória a traiu. O primeiro dia em que o vira, há semanas, no mesmo salão. Ele não a cumprimentara. Não sorrira. Apenas a observara, com um olhar tão prolongado que ela sentira o peso dos próprios seios, a textura da saia colada às coxas. Na época, achara que era imaginação. Agora, sabia que não.

— Você sabe o que está fazendo?

A pergunta saiu antes que pudesse impedi-la. A voz tremia, mas não de fraqueza. De raiva, talvez. De excitação. Ele não levantou os olhos. Continuou a explorar, agora com a ponta dos dedos no espaço entre os seus artelhos. O contato era leve, mas cada centímetro da pele dela parecia estar em chamas.

— Estou adivinhando.

A resposta foi um murro no estômago. Não era a submissão que ela esperava. Era um desafio. Ele não estava pedindo permissão. Estava tomando. E, pior: ela estava deixando.

O salão girava ao redor deles, mas ninguém mais existia. Os outros casais, a música, as luzes fracas — tudo se desfez em um borrão de cores e sons. Só restavam os dedos dele, a respiração dela, e a pergunta que não ousava fazer a si mesma: Até onde você iria?

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Ele deve ter lido seus pensamentos. Ou talvez fosse apenas a intuição de quem já brincara com esse fogo antes. Sem aviso, os lábios dele roçaram o dorso do pé. Um beijo? Não. Uma promessa. O hálito quente a fez fechar os olhos, e por um segundo, ela esqueceu onde estava. Esqueceu quem era.

— Isso é...

— Inapropriado? Ele finalmente levantou o olhar. Os olhos escuros brilhavam com algo que não era apenas desejo. Era triunfo. Ou apenas honesto?

Ela não teve resposta. Não porque não soubesse, mas porque a verdade era muito perigosa. Honesto. Sim, era honesto. Mais do que qualquer palavra que já tivesse trocado com um homem. Aquele gesto, aquele toque, era a única coisa real em uma vida cheia de máscaras.

E então, como se fosse o clímax de uma música que só eles ouviram, ele se levantou. Não com pressa, não com vergonha. Com a calma de quem sabe que o jogo não terminou. Que, na verdade, mal começara.

— Acho que você deve ir.

Não era um convite para ficar. Não era um despedida. Era um teste. E ela, pela primeira vez em anos, não sabia se passaria ou falharia.

O ar condicionado do salão a atingiu como um tapa quando ele se afastou. Ela olhou para os próprios pés, agora abandonados, e sentiu uma falta que não era física. Era algo mais profundo. Algo que doía.

Será que ele voltaria?

A pergunta a perseguiu até a porta. Até o táxi. Até o espelho do banheiro, onde, horas depois, ela ainda via o fantasma dos dedos dele em sua pele.

E o pior de tudo? Ela não sabia se queria que ele voltasse... ou se tinha medo de que não o fizesse.

Conto erótico enviado por Lúcia Varella

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