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A sala onde ele atendia as conversas era calma, silenciosa, iluminada por velas. Ele não era mais padre — tinha deixado o seminário anos antes — mas continuava ajudando pessoas que precisavam conversar.

Quando entrei, senti o impacto do olhar dele. Sereno, firme… e perigoso.
Sentei, tentando manter a compostura.

— Pode falar — ele disse, com a voz baixa demais pra ser inocente.

Contei sobre meus conflitos, minhas dúvidas, meus desejos que eu não entendia. Ele ouviu tudo sem desviar o olhar, como se enxergasse algo em mim que nem eu via.

— Você não tem ideia do quanto eu entendo isso — murmurou.

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A aproximação foi sutil: ele se inclinou, tocando minha mão com cuidado, como quem pede permissão para ultrapassar limites invisíveis. Meu corpo respondeu antes de eu pensar.

— Às vezes — ele continuou — o erro não é sentir. É tentar negar.

O ar ficou quente, pesado, cheio de algo proibido, mas profundamente humano. Ele não era mais um homem de votos. Era só um homem… e eu também.

Saí dali transformado — não pelo pecado, mas pela coragem de finalmente me permitir.

Conto sensual enviado por André.

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